Debo asumir que te he escrito
tantos últimos escritos,
que ya ni siquiera podría decir cual fue el primero.

O el último.

Siempre existe el porvenir,
Siempre hay un futuro,
y mi mañana,
siempre tiene un mañana.


La ansiedad es estúpida, entonces.

¡Bellaco!
¡Rufián!
¡Malandrín!

Putrefacto,
tan sólo un artefacto,
de la sociedad.

Furibundo,
y para colmo equivocado.


Es triste,
querer volver el tiempo atrás.
Pero peor,
es querer llevarlo hacia adelante.
O hacia un costado.

Que después nadie me diga,
que no traté.

Se ve que el amor es para los normales.
Y parece que no entro en esa categoría.